Als meine Schwester und ich noch klein waren, begann jeder 8. März mit einem Klopfen an der Tür und der Frage: „Damen, seid ihr angezogen? Darf man reinkommen?“

Die Damen in ihren Baumwollnachthemden riefen zurück, sie seien natürlich angezogen, also solle er bloß hereinkommen. Außerdem wüssten wir ja, dass er Geschenke dabei hatte!

Dann betrat unser Vater unser Zimmer, mit zwei Blumensträußen und zwei identischen Schachteln, in denen jeweils die gleiche Puppe lag.

Ein paar Mal hatte er versucht, uns unterschiedliche Geschenke zu machen, aber schnell begriffen, dass das keine gute Idee war. Die ältere Tochter (also ich) fand dann, man hätte sie schändlich benachteiligt, weil Annikas Puppe schöner, größer und prächtiger war. Und die jüngere (Annikas Meinung) war überzeugt, dass sie sowieso nicht richtig geliebt würde und man ihr extra kleine Puppen gab, um ihren Kindergartenstatus zu betonen.

Nach einem einzigen, aber heftigen Doppel-Drama ergraute unser Vater vorzeitig ab und schenkte uns von da an nur noch identische Dinge.

Und so wussten Annika und ich: Der 8. März ist der Tag, an dem der Wichtigste Mann der Welt mit Blumen und Päckchen zu dir kommt und dich… irgendwie beglückwünscht. Was da genau gefeiert wurde? Unwichtig. Für uns war es der Tag des wichtigsten Mannes mit Blumen und Geschenken.

Damals war unser Vater der einzige Mann in unserem Leben (Opa zählte nicht – der war kein Mann, sondern nur ein alter Opa, versteht ihr?). Der Einzige und Wichtigste. Andere gab es nicht.

Dann vergingen die Jahre.

Sowohl ich als auch Annika bekamen andere „Wichtigste Männer“, die uns am 8. März Blumen und Geschenke brachten. Doch irgendwie erwiesen sie sich im Nachhinein nie wirklich als solche. Sie waren nicht einmal richtige Männer – geschweige denn wichtig.

Der Titel fiel also wieder an unseren Vater zurück. Er trug ihn stolz, gewohnt und blieb den Traditionen mit den identischen Schachteln treu. Zwar konnten darin mittlerweile verschiedene Geschenke liegen – aber verdammt noch mal, die Schachteln blieben einfach immer gleich!

Dann bekamen Annika und ich Söhne. Jeweils einen. Kleine, wichtige Männer. Und während sie heranwuchsen, erfüllte unser Vater weiterhin seine Pflichten am 8. März. Denn – wann würden seine Ersatzmänner schon groß genug sein? Seine Töchter erwarteten schließlich Blumen und Päckchen.

Mein Sohn wurde plötzlich viel zu schnell erwachsen. Und ich merkte kaum, wann genau es passierte: dass er auf einmal der wichtigste Mann für jemand anderen wurde. Am 8. März bekam ich nur noch einen Anruf: „Mama, alles Gute zum Feiertag! Keine Sorge, ich bin bei Annika, komme Sonntag zurück.“

Aber!

Dieser Anruf kam immer erst nach dem unseres Vaters, der fragte: „Meine Dame, bist du bereit für Besuch?“

… Im Leben jeder Frau sollten Männer sein. Echte. Mit großem M. Ehemänner, Söhne, Brüder. Aber der allerwichtigste kann nur einer sein. Es muss nicht der Vater sein – nicht jeder hat einen. Oder Brüder. Oder Söhne. Aber jede hat jemanden, der ihr der Wichtigste ist.

Derjenige, mit dem ihr 8. März seit Jahren und Jahrzehnten beginnt.

Für Annika und mich ist das unser Vater. Für den wir von Geburt an seine Damen waren und bleiben.

Denn das Wichtigste für eine Frau ist zu wissen, dass sie sehr geliebt wird.

Frohen Feiertag an alle, die lieben und geliebt werden. Und danke an unsere allerwichtigsten Männer.