**Diario de Victoria**

Por fin, ¡en casa! Dejé las maletas pesadas en el suelo del pasillo, exhausta pero feliz.

—¡Mamá ha llegado!— gritaron mis hijas, saliendo corriendo de su cuarto.

Sonreí. Cuatro meses de cursos de especialización en Barcelona, un piso compartido destartalado, los exámenes… Todo había valido la pena. Abracé a mis niñas, que se pegaban a mí como lapas. ¡Claro que no podía volver sin regalos!

—Rosalía, esto es para ti—, dije, sacando un jersey suave y colorido.

Mi hija mayor soltó un chillido y corrió hacia su habitación, pero regresó al instante para abrazarme con fuerza.

—¡Gracias, mamá! ¡Es exactamente lo que quería!— Y desapareció de nuevo.

—Lucía, mira lo que te traje—, añadí, sacando algo difuso y azul claro del equipaje.

Mi madre, la abuela Carmen, arqueó las cejas, confundida. ¿Qué era esa cosa extraña que Lucía sostenía con sus manitas?

Era un conejo. Su cabeza, dura, de papel maché, contrastaba con su cuerpo blando, relleno de serrín. Blanco, con una camisa azul de cuello redondo, parecía torpe, casi grotesco: ojos desparejos, hocico torcido, una sonrisa torpe como pidiendo disculpas por su fealdad.

—Madre mía…— exclamó Rosalía, que volvió a aparecer con su nuevo jersey. —¿Qué es esa cosa, mamá?

—Hija…— suspiró la abuela Carmen—. ¿No había en toda Barcelona un juguete más bonito? ¡Con este espantarías hasta a los pájaros!

Al oírla, Lucía se estremeció, apretó al conejo contra su pecho y huyó a su cuarto.

—Mamá, entiendo que te parezca horrible— dije yo—. Pero en El Corte Inglés, entre tantos juguetes, este estaba solo, abandonado en el estante más bajo… Me dio pena. Casi juraría que me sonrió cuando lo cogí.

Mi madre negó con la cabeza, incrédula. Su hija, una médico reconocida, seguía siendo una niña en el fondo. La posguerra no había dejado lugar para juguetes bonitos.

Aquel conejo feo, fabricado en una fábrica de juguetes en Valencia, se convirtió en el tesoro de Lucía. Lo bautizó con el nombre de Prudencio, que sonaba aún más ridículo con el ceceo andaluz de mi niña.

Los años pasaron. Prudencio se volvió amarillento de tanto lavarlo, y su camisa azul se destejió hasta ser casi blanca. Su aspecto empeoró, pero eso solo hizo que Lucía lo quisiera más.

Cuando Lucía cumplió diez y siete, su sobrino Javier nació. En cuanto el niño tuvo uso de razón, el conejo se volvió su héroe. Javi le susurraba secretos antes de dormir, y Prudencio le sonreía como antes lo hacía con Lucía.

Un día, Javi, a regañadientes, entregó el conejo a su primo pequeño, Adrián, que lloraba desconsolado. Pero al ver la sonrisa de Adrián abrazando a Prudencio, las lágrimas de Javi se convirtieron en alegría.

Nadie se sorprendió cuando Adrián, años después, le dio el conejo a una niña llorando en el parque, después de susurrarle algo al oído. La niña lo miró sorprendida, pero aceptó el regalo.

Pensé que esa sería la última vez que vería a Prudencio. Pero la vida tiene sus vueltas.

Hace poco, ya entrada en años, visité a mi vieja amiga Lourdes. Charlábamos de nuestra juventud cuando, sin pensar, conté la historia del conejo feo.

—¿Te refieres a este?— preguntó Lourdes, sacando de la nada algo desgastado y azul claro.

—¡Prudencio!— exclamé.

—No sé si es Prudencio o Benito, pero llevo años intentando tirarlo— dijo ella, riendo—. Mi bisnieta Noa no me deja. Se lo regaló un niño en el parque cuando se cayó y se hizo daño.

Lo tomé entre mis—Y entonces, mientras lo acariciaba, comprendí que la verdadera belleza nunca estuvo en su apariencia, sino en todo el amor que había recibido a lo largo de los años.